O helicóptero pousou às seis da manhã.

Dante desceu com os olhos semicerrados pelo sol e a expressão cerrada por algo maior: pressentimento.

A mansão estava em silêncio.

Mas não o silêncio de paz.

O silêncio de depois da guerra.

—

Lorenzo o recebeu na entrada.

— Bom ter você de volta.

— O que aconteceu?

— Ela vai te contar.

— Serena?

— A própria.

A que comandou isso aqui como um general.

A que transformou uma invasão em alerta nacional.

Dante franziu o cenho.

— Quantos?

— Três mortos, dois desacordados, um preso.

E um recado: a próxima bala tem o nome dela gravado.

— Giulia?

— Em carne, osso… e bilhetes poéticos.

—

Dante atravessou os corredores com pressa.

Mas quando entrou no escritório…

Parou.

Serena estava sentada à frente do painel de câmeras, segurando um café preto, as pernas cruzadas, um mapa da mansão estendido na mesa com marcações vermelhas e anotações escritas à mão.

Não havia caos.

Havia comando.

Ela nem virou o rosto.

— Dormiu bem no norte?

— Dormi sabendo que você estav