El champán sabía a ceniza.

Nathan había pedido que lo llevaran al penthouse. Celebración, dijo Irene. Victoria, dijo Harrison por teléfono.

Pero yo no sentía nada.

Me paré frente a las ventanas del piso. Manhattan brillaba indiferente abajo. Millones de vidas que no sabían que Derek Mitchell acababa de perder la suya.

Culpable en todos los cargos.

Licencia revocada.

Cinco a siete años de prisión.

Debería estar eufórica.

—¿Evelyn?

La voz de Nathan llegó desde el otro lado de la sala. No me giré.