El interior del Mercedes olía a cuero y dinero.Ese aroma inconfundible de la riqueza que no necesita anunciarse porque simplemente existe.Nathan Blackwood se sentó frente a mí, separado por un océano de asientos color crema. Sus dedos tamborilearon una sola vez sobre su rodilla. Luego se detuvieron.El coche se puso en marcha.Las luces de Nueva York se deslizaban al otro lado del cristal como estrellas que no me pertenecían.—¿Cuánto sabe de mí? —pregunté.No había punto en fingir que la revelación de antes no me había afectado.—Lo suficiente. —Cruzó una pierna sobre la otra—. Sé que su marido lleva seis meses acostándose con su hermana. Sé que esta noche usted lo descubrió. —Una pausa calculada—. Y sé que hace exactamente dos horas, Derek Mitchell transfirió su fideicomiso familiar completo a una cuenta a la que usted no tiene acceso.El frío me llegó desde adentro.—¿Cómo...?—Tres millones de dólares, señora Carter. El dinero que su padre le dejó. —Sus ojos no parpadearon—. Desa

El comedor del piso cincuenta y ocho tenía ventanas en tres paredes.Nueva York amanecía afuera en tonos grises y dorados. El tipo de amanecer que solo existe cuando no dormiste bien.Llegué a las 7:58.Nathan ya estaba sentado.Café negro frente a él. Un documento abierto a su izquierda. La chaqueta colgada con precisión sobre el respaldo de la silla.Manga de camisa. Sin corbata.Era la primera vez que lo veía sin la armadura completa.Se veía igual de inaproximable.—Puntual —dijo, sin levantar la vista del documento.—Siempre.Tomé asiento frente a él.No el lugar que había preparado a su derecha, con la servilleta doblada en triángulo perfecto y la taza ya servida.Frente a él.Nathan levantó los ojos.—¿Algún motivo para sentarte ahí?—Ninguno en particular.Algo parpadeó en su expresión. No llegó a ser una sonrisa. Pero estuvo a medio camino.Un mayordomo apareció con bandejas de plata. Huevos. Fruta. Tostadas. El café recién hecho llenó el espacio con un aroma que me recordó qu

El Mercedes olía igual que la primera noche.Cuero. Dinero. Silencio.Pero esta vez el silencio tenía peso.Nathan miraba por la ventana. Yo miraba por la mía. Manhattan pasaba afuera como siempre, indiferente a cualquier drama que no fuera el suyo.Cuatro minutos desde el MoMA hasta Blackwood Tower.Tres minutos cincuenta y ocho segundos más de los que necesitaba.—¿Qué tienes que decirme?Su voz cortó el silencio sin preámbulo.Me giré.Nathan me estaba mirando.No con la expresión de siempre. Con algo más directo. Como si hubiera estado esperando que yo hablara y se hubiera cansado de esperar.—¿Por qué crees que tengo algo que decirte?—Porque llevas cuarenta minutos en silencio y antes del evento eras capaz de desarmar a Marcus Vane en dos frases. —Una pausa—. Algo pasó.Lo miré durante un segundo largo.—Te escuché por teléfono.Nathan no parpadeó.—¿Qué escuchaste?—Que alguien tiene que seguir con Derek Mitchell. Que Harrison debe preparar documentos para el lunes. —Lo dije sin

Nathan no durmió en toda la noche.Lo supe porque yo tampoco dormí.Cuando le mostré el sobre, su rostro se convirtió en piedra. Llamó a seguridad. Revisaron cada centímetro del apartamento. Interrogaron al personal. Analizaron las cámaras.Nada.Quien había entrado era un fantasma.—Esto no es posible —repetía el jefe de seguridad, un hombre llamado Torres con cara de bulldog—. Nadie entra ni sale sin registro. Nadie.—Evidentemente alguien lo hizo. —La voz de Nathan era un cuchillo—. Encuéntralo.A las cuatro de la madrugada, Nathan me acompañó de vuelta a mi habitación. Se detuvo en el umbral, sus ojos recorriendo cada rincón como si pudiera detectar amenazas invisibles.—¿Estarás bien?—Sobreviviré.—No es lo que pregunté.Lo miré. Las ojeras bajo sus ojos. La tensión en sus hombros. Este hombre controlaba un imperio mediático, pero no podía controlar que alguien entrara en su propio edificio.Eso lo estaba destrozando.—Estaré bien —repetí, más suave esta vez—. Ve a descansar.No

El domingo trajo otro evento. Otro campo de batalla.—Almuerzo benéfico en el Plaza —anunció Irene mientras yo intentaba tragar mi tercer café del día—. Las esposas de los principales accionistas de Blackwood Media. Es tradición mensual.—¿Nathan asistirá?—Es un evento exclusivo para damas.Por supuesto que lo era.Me lanzaban a las lobas sin refuerzo.El salón privado del Plaza era un mar de Chanel y perlas. Mesas redondas con manteles de lino. Centros de flores que costaban más que mi antiguo alquiler mensual. Y mujeres. Docenas de mujeres que me miraban como si fuera un insecto en su sopa.—¡Evelyn! —Una voz chillona cortó el murmullo—. Por aquí, querida.La anfitriona era Beatrice Harrington. Sesenta y tantos, cirugías evidentes, esposa del presidente de la junta directiva. Su sonrisa no llegaba a sus ojos.—Siéntate a mi lado. Todas estamos ansiosas por conocer a la nueva señora Blackwood.Ansiosas no era la palabra que yo habría usado. Hambrientas se acercaba más.Me senté. Las