El interior del jet privado era demasiado silencioso. Ni el ronroneo de los motores ni la penumbra suave de las luces lograban mitigar la tensión que flotaba en el aire como un humo invisible. Erika estaba sentada en un sillón de cuero beige, las muñecas libres pero con una sensación de cadenas invisibles: lo que la ataba no eran esposas, sino las miradas de los hombres de Takeshi, apostados a prudente distancia, cada uno tan rígido como una estatua.

Él, en cambio, parecía cómodo. No se había quitado el traje, pero sí los zapatos; estaba recostado, con un vaso de whisky japonés en la mano, girando lentamente el ámbar líquido como si se tratara de un reloj de arena. Sus ojos oscuros la observaban de cuando en cuando, sin prisa, con la seguridad de quien sabe que no necesita levantar un dedo para doblegar la voluntad de los demás.

A sus casi 28 años de edad, Takeshi ya poseía la estampa de un wakagashira experimentado, aunque aún, su abuelo vivía, era evidente que ocuparía su lugar algú