—¡ALTO AL FUEGO O LE VUELO LOS PUTOS SESOS!El mundo se detuvo.—Mi sol —susurró Dante.Ahí estaba ella. Entre humo y ruinas. Con el vestido de novia roto, manchado de barro y sangre. Con el cabello suelto, deshecho. Ella estaba temblando con los ojos abiertos, llenos de miedo... de lágrimas.Y la pistola. Negra. Fría. Apretada contra su sien.La mano de Nikolai temblaba de rabia.—No… —Dante sintió que el suelo desaparecía.Detrás de Nikolai, varios hombres apuntaban a los suyos. A su madre, a su hermano pequeño...—¡BAJEN LAS ARMAS! —bramó Nikolai—. ¡AHORA!—¡BAJENLAS! —gritó Dante, con la voz rota.Todos obedecieron y el silencio cayó, más brutal que cualquier disparo.Nikolai sonrió con la boca torcida.—Mírame, Bellandi. Jaque mate, perro italiano.Dante no respiraba. Ella. Su sol. Su todo. Tenía una pistola apuntando a su cabeza.No podía moverse. No mientras ese hijo de puta la tuviera así. Ella lo miraba. Sin hablar. Pero sus ojos gritaban por ayuda. Las lágrimas trazaron surco

El resplandor de las velas parpadeaba sobre los rostros enlutados, como si el fuego también dudara en arder aquella noche.Dante Bellandi se giró hacia ellos.Hombres curtidos por la sangre, por las balas y la lealtad comprada a base de miedo. Sus rostros eran una galería de cicatrices, arrugas y sospechas. Y todos lo miraban igual: esperando ver si caería… o si se alzaría como su padre.No había espacio para la duda. Ni tiempo para llorar.Con pasos lentos, Dante se acercó al ataúd. Cada zancada era una sentencia, cada mirada un juicio silencioso. Al llegar, lo miró. Al titán caído. Al monstruo. A su padre.Vittorio Bellandi descansaba entre las sombras, con los ojos cerrados como si solo durmiera. Pero ya no era temible. No más.Dante tragó saliva.El silencio era denso. Cortante.Entonces, habló.—Mi padre fue un hombre de hierro —dijo, sin apartar la vista del cadáver—. Lo que construyó fue más que un imperio. Fue una maldición. Un legado de poder, sí… pero también de muerte.Algun

Dante despertó de golpe, jadeando como si hubiese corrido una maratón. No era un sueño. Era la cruda realidad. Ahí estaba, pesado sobre sus hombros: todo el legado y la maldición de su padre. Vittorio Bellandi. El hombre que había marcado la mafia calabresa con sangre y miedo, pero que ahora solo vivía en sombras que no se desvanecían.El frío piso lo recibió al levantarse. Descalzo, con el corazón acelerado. No había tiempo para pensar. El traje oscuro que sostuvo parecía un yugo. Lo tomó, se lo puso rápido, ajustó la corbata con un tirón seco, sintiendo la responsabilidad aplastarlo. Sus ojos marrones se cruzaron con los del espejo. Los mismos que los de su padre. Cansados. Decididos. Temerosos.—Es tu turno, Dante —murmuró, sin pedir ni ordenar.Caminó hacia la sala de reuniones como quien va al patíbulo. El olor a cuero, tabaco y traiciones lo envolvía. Fabio estaba ahí, firme, silencioso. Se levantó al verlo.—Señor.Dante asintió y los demás lo estudiaban. No había respeto, solo

Durante todo el día, Dante se mantuvo atrapado en una vorágine de reuniones interminables, negociaciones con lideres de otros clanes, decisiones críticas sobre envíos y alianzas que, en cualquier otro momento, habrían acaparado toda su atención. Pero esa vez fue distinto. Por más que intentara enfocarse, su mente siempre encontraba el camino de regreso a ella: la bailarina. Aquella figura etérea que se había incrustado en sus pensamientos con una familiaridad inquietante, rozando la línea entre el recuerdo y la obsesión.Mientras tanto, Svetlana había sido llevada de nuevo a la habitación austera que le habían asignado en la villa de la costa calabresa. Los planes de presentarla ante Dante se habían pospuesto debido a los asuntos urgentes que lo mantenían ocupado: acuerdos con familias rivales, decisiones sobre rutas de tráfico y la constante vigilancia sobre traiciones internas. La joven pasó las horas sumida en una mezcla de ansiedad y resignación, luchando por no sucumbir al miedo q

La habitación donde Svetlana estaba retenida era pequeña, pero decorada con un lujo sobrio que solo acentuaba la ironía de su situación. Las cortinas, de un blanco impoluto, contrastaban con la prisión que representaban, y la ventana, asegurada con rejas de hierro forjado, permitía el paso de una luz tenue que apenas suavizaba la frialdad del amanecer en Gambarie d’Aspromonte. Desde allí, se vislumbraba un paisaje montañoso cubierto de niebla, un recordatorio cruel de la libertad que le había sido arrebatada.Svetlana se paseaba de un lado a otro, con los brazos cruzados con fuerza, tratando de sofocar la tormenta que rugía dentro de ella. Se detuvo frente a la cama, un mueble demasiado elegante para alguien tratado como un simple rehén, y se dejó caer. Las ganas de llorar la asfixiaban, pero no podía permitírselo; cada lágrima sería una concesión a sus captores, un signo de debilidad que no estaba dispuesta a mostrar.El crujido metálico de la cerradura la arrancó de sus pensamientos