La noche había caído sobre Moscú con la elegancia gélida de un susurro. A través de los grandes ventanales, los copos de nieve danzaban suavemente como si ejecutaran una coreografía invisible. Las luces doradas del salón se reflejaban en los cristales, creando un efecto de vitral sacro, como si el lugar fuese el altar de una ceremonia torcida.

Svetlana estaba sentada a una mesa larga y desmesurada, cubierta por un mantel de lino blanco impoluto. Candelabros de plata ardían con una llama firme, proyectando sombras danzantes sobre los muros altos decorados con molduras barrocas. Todo era perfecto. Demasiado perfecto. Tan perfecto que dolía.

El vestido azul topacio que llevaba puesto resaltaba el color pálido de su piel, pero lo que realmente la inquietaba era el diseño. A primera vista, parecía una pieza de alta costura: bordado delicado, falda de tul vaporosa, mangas semi transparen