La habitación era distinta. Más grande, más cálida, con una cama de sábanas limpias y una colcha de lino beige que parecía haber sido recién planchada. Había una lámpara en la esquina, cuya luz amarillenta bañaba el ambiente con una suavidad engañosa, como si intentara maquillar la oscuridad que había detrás de todo eso. Incluso había un baño privado con una toalla doblada y jabones pequeños como en los hoteles de lujo. Pero no había ventanas. Y la puerta… seguía cerrada con llave.

Svetlana estaba sentada sobre la cama con las piernas juntas, las manos entrelazadas sobre el regazo y los hombros rectos. Su espalda apenas tocaba el cabecero. No se recostaba. No podía. Era como si el solo hecho de descansar fuese una traición a sí misma.

Tenía los ojos fijos en la puerta.

No parpadeaba.

No pestañeaba.

Solo miraba.

Y no pensaba en nada.

O al menos, eso era lo que intentaba hacer.

Porque pensar significaba recordar. Y recordar… dolía.

El cuerpo no le dolía aún, o al menos no de la forma en