O mundo havia se reduzido ao som do vinho escorrendo pelas fendas da pedra, um sussurro vermelho e final. As palavras do meu pai—não, de Dante—pairaram no ar úmido da cela como uma névoa venenosa, cada uma delas corroendo a fundação de quem eu acreditava ser. Khalifa. Meu nome era Khalifa. E eu havia matado minha própria irmã para roubar não só sua vida, mas sua identidade.

Um tremor incontrolável tomou conta de mim. Minhas mãos, essas mãos que eu achava que curavam, agarravam a borda da mesa d