Alejandro ignoró la mano de Patricia.

Frunció el ceño y habló con evidente molestia.

—Con quien estás comprometida es con Facundo, de la familia López. No conmigo.

Dos semanas antes, al taller había llegado un anciano en un carro de lujo, que decía pertenecer a la familia López.

Aseguró que Alejandro había sido intercambiado al nacer, que en realidad era su abuelo... y que quería que regresara a casa.

Fue tres veces. Alejandro lo echó las tres.

A sus veintisiete años, jamás le interesó ser heredero de ninguna familia rica, mucho menos cambiarse el apellido para convertirse en un López.

En la última semana, Ernesto no volvió a aparecer.

Pensó que todo había quedado en nada, pero ahora aparecía, además, una prometida.

Como la seducción no había funcionado, Patricia cambió de estrategia: ofreció beneficios.

—Si vuelves con la familia López, podrás hacer lo que quieras: un equipo de carreras, una fábrica... hasta motores turbo de última generación. Todo estará a tu alcance.

—No me interesa.

Alejandro no cedía.

Pisó el acelerador y el carro salió disparado.

Patricia se golpeó la espalda contra el asiento y la parte posterior de la cabeza contra el respaldo.

Jaló el cinturón y se lo abrochó sin inmutarse.

—Manejas bien.

Poco después, el deportivo se internó en las afueras de la ciudad y dobló hacia el taller.

Alejandro dejó de prestarle atención.

Bajó del carro y descargó el Maserati de la grúa.

Martín estaba junto a la plataforma, a punto de encender un cigarro.

Al ver a Patricia salir del asiento del copiloto, se quedó embobado; abrió la boca y el cigarro se le cayó.

Lo recogió, sopló el filtro y le dio un codazo a Alejandro.

—Jefe... ¿y esta belleza quién es?

Patricia respondió antes que él:

—Tu jefa.

Con los tacones marcando el paso y el vestido balanceándose, entró al área de trabajo del taller.

Martín soltó una risa insinuante.

—Vaya, jefe, sí que la tenías bien escondida.

Alejandro, con el rostro frío, tomó la caja de herramientas y dijo el modelo de focos que necesitaba.

—Un par D5, dos pares D8. ¡Rápido!

Sintiendo la presión en el ambiente, Martín no se atrevió a preguntar más y corrió al almacén.

Alejandro cambió los focos, comprobó la intensidad de la luz, le lanzó la caja de herramientas a Martín para que la guardara y entró al taller.

Los tacones resonaron sobre la escalera metálica, claros y firmes.

Alejandro alzó la mirada.

Patricia bajaba por la escalera.

Sobre su vestido vino, de tirantes, llevaba puesta su camisa negra.

—Hace un poco de frío. Te tomé prestada una camisa, ¿te molesta?

—Sí.

Patricia se detuvo a medio tramo. Alzó los brazos.

—Entonces quítamela tú.

Alejandro se quedó sin palabras.

Tomó una pastilla de jabón, se plantó frente al lavabo y abrió la llave para quitarse la grasa de las manos.

—Ya te cambié los focos. Aquí no tengo faros originales ni espejo lateral. Llévalo a la agencia para que lo arreglen.

Patricia, apoyada en el barandal metálico, lo observaba sin disimulo.

Hombros anchos, cintura estrecha. Cicatrices en los hombros.

En el cuello, un cordón de cuero gastado del que colgaba una vaina de bala.

La camiseta negra, ajustada, delineaba los músculos con claridad.

Con cada movimiento al lavarse, la musculatura de la espalda se marcaba bajo la tela.

Los jeans, manchados de pintura, se metían dentro de unas botas negras de motociclista, dándole un aire rudo, casi salvaje.

Se secó las manos con una toalla y caminó hasta la escalera.

Sacó las llaves del carro del bolsillo y se las extendió.

—No vuelvas a molestarme.

Patricia no tomó las llaves.

Bajó dos escalones y se detuvo en el último, quedando frente a él, a la misma altura.

—Llévame de regreso.

—No tengo tiempo.

—Acabo de tomar cerveza. No puedo manejar.

Se inclinó hacia él. Sus labios quedaron a apenas un centímetro de distancia.

El tenue aroma a malta, mezclado con un ligero perfume amaderado, le rozó los sentidos.

—Tu cama se ve amplia... uno más no debería ser problema. ¿O prefieres que me quede?

El taller estaba en las afueras. No había forma de pedir un chofer.

Aunque la llevara, el carro seguiría ahí... y ella volvería.

Alejandro solo tenía dos opciones: llevarla o dejarla quedarse.

Cerró la mano alrededor de las llaves, se dio la vuelta y caminó hacia la salida.

—No me hagas perder el tiempo.

Patricia curvó los labios y lo siguió.

Primer asalto, ganado.

Al poco rato, el Maserati salió del taller y se internó en la zona urbana.

Siguiendo las indicaciones de Patricia, entró en la zona residencial del tercer anillo y se detuvo frente a Casa López.

—Esta es Casa López.

Patricia alzó ligeramente la barbilla hacia la ventana.

Una construcción de tres niveles, imponente como un castillo.

La villa más exclusiva del conjunto, junto a un lago artificial, iluminada con un lujo deslumbrante.

Un mundo completamente distinto al de las afueras donde estaba el taller.

—Si decides volver, todo esto será tuyo.

Alejandro le arrojó las llaves, abrió la puerta y bajó del carro.

Con una mano en el bolsillo y la otra sosteniendo un cigarro, se alejó sin voltear.

Patricia salió del asiento del copiloto, sacó el celular y le tomó una foto de espaldas.

Entornó los ojos.

Ni frente a una fortuna así se inmuta... es un hueso duro.

Cuando la figura de Alejandro desapareció en la esquina, subió los escalones de la villa y tocó el timbre.

La empleada que abrió la puerta, al verla, se hizo a un lado con respeto.

—Señorita Patricia, ya regresó. ¿Desea que le prepare algo de cenar?

—No, gracias. ¿Mi abuelo sigue despierto?

—Creo que sí.

Patricia asintió, atravesó la sala y subió al segundo piso.

En el pasillo del segundo nivel, se encontró justo con Facundo, el heredero falso con quien había sido comprometida desde niña, saliendo del estudio.

Camisa blanca, pantalón gris plomo, lentes de montura fina. Elegante y refinado.

El contraste con Alejandro era total: uno era pura rudeza; el otro, el producto pulido de una vida privilegiada.

Al verla, Facundo se detuvo.

—Ven.

Su tono autoritario no dejaba lugar a objeciones.

Patricia lo siguió al estudio.

Él abrió un cajón, sacó un cheque y lo empujó hacia ella con dos dedos.

Patricia echó un vistazo.

Un millón de dólares.

—¿Qué significa esto?

Sentado detrás del escritorio, Facundo tenía un aspecto impecable, pero lo que decía era indigno.

—Ya sabes lo de Mónica Bernal. Ve a hablar con mi abuelo para cancelar nuestro compromiso. Y te daré otro millón.

—Fuiste tú quien fue infiel. Tú quieres cambiar de prometida. ¿Por qué tengo que ir yo a decírselo?

Patricia, por costumbre, rozó con los dedos el frío exoesqueleto en su anular.

—¿Te da miedo que, si rompes el compromiso, mi abuelo te llame ingrato por abandonar a quien te salvó la vida?

Facundo se levantó, apoyando las manos sobre el escritorio.

Detrás de los lentes, sus ojos eran fríos.

—Patricia, no me obligues. Sabes perfectamente que tengo mil formas de hacerte la vida imposible.

Tenía razón... siempre y cuando él fuera el verdadero heredero de la familia López.

Patricia levantó la mano izquierda.

El anular cubierto por el exoesqueleto quedó frente a sus ojos.

—Arriesgué mi vida y mi dignidad para salvarte, y perdí un dedo por eso. ¿Ni siquiera puedes darme un poco de respeto?

Ocho años atrás, cuando Facundo tenía dieciocho, fue a esquiar.

Por buscar emociones fuertes, eligió una pista no autorizada.

Cayó en un barranco y quedó enterrado bajo la nieve.

En aquel entonces, Patricia no era más que una chica de campo.

Lo encontró por casualidad mientras recogía leña.

Para salvarlo, se quitó la ropa y lo abrazó para darle calor.

Apenas así logró mantenerlo con vida.

Pero su anular izquierdo sufrió congelamiento severo.

Desde entonces, solo podía moverlo con ayuda de un exoesqueleto.

—Patricia, si no fuera porque mi abuelo te sacó del campo, ni siquiera estarías aquí hablándome.

Facundo le sujetó la muñeca y le empujó el dedo frente a los ojos.

—Mira tu mano. Ni siquiera puedes usar un anillo de bodas. ¿Y aún quieres competir con Mónica? Ella viene de una familia de élite, es una mujer de clase... ¿tú qué eres?

Patricia lo miró fijamente.

Ese rostro, tan familiar, por un instante le resultó ajeno.

Ernesto la había llevado del campo a la ciudad en agradecimiento por haber salvado a Facundo.

Cuando llegó a Sierraclara, ni siquiera sabía expresarse bien.

La diferencia educativa era abismal.

Ni siquiera dominaba lo más básico del inglés.

Cada día era el blanco de burlas.

Su acento tosco, su manera de hablar, su dedo inutilizado... todo era motivo de desprecio.

Solo Facundo, tres años mayor, la protegía.

Para ayudarla a ponerse al día, le enseñaba desde lo más básico, sonido por sonido.

¿Cuándo se había convertido en alguien irreconocible?

—Quien me sacó del campo fue tu abuelo, no tú.

Patricia se zafó de su mano y retiró la izquierda.

—Pero en algo tienes razón. Si aquel día no te hubiera sacado de la nieve, no estaríamos aquí hablando... porque hace ocho años habrías muerto congelado.

Cerró los ojos un instante.

Al abrirlos, ya no había emoción en su mirada. Solo claridad.

—Facundo, desde hoy, no nos debemos nada.

Tomó el cheque y se dio la vuelta con elegancia.