Viernes, tres de la tarde.

El aire en la sala del tribunal se siente denso, cargado de expectación y tensión acumulada durante dos semanas de testimonios brutales. Cada asiento está ocupado, los periodistas se aprietan en sus bancos asignados, y puedo sentir el peso de las miradas de toda Madrid sobre nosotros. Las deliberaciones del jurado han durado tres días completos. Tres días interminables durante los cuales Max y yo hemos vagado por la ciudad como fantasmas, incapaces de concentrarnos en nada que no fuera la pregunta que nos mantenía despiertos por las noches: ¿será suficiente la verdad?

Mi mano tiembla ligeramente mientras tomo agua de la botella que el abogado Calderón me había dado esta mañana. A mi lado, Max está inmóvil como una estatua de mármol, pero puedo leer su tensión en cada línea de su cuerpo: en la rigidez de sus hombros, en la línea tensa de su mandíbula, en la forma en que sus dedos tamborilean silenciosamente contra su pierna izquierda. Es un tic nervioso que d