Jueves, cuatro y veinte de la tarde.

Respiro profundamente antes de tocar la puerta, el aire salado llenando mis pulmones como si fuera la última bocanada de oxígeno que tendré en mucho tiempo. El sonido de mis nudillos contra la madera desgastada por el clima resuena más fuerte de lo que esperaba, compitiendo con el rugido constante de las olas que se estrellan contra las rocas debajo.

Los segundos que siguen se sienten eternos. Puedo escuchar movimiento adentro, pasos pesados, como si quien está del otro lado estuviera debatiendo si abrir o no. Mi corazón martillea contra mis costillas con tanta fuerza que estoy segura de que puede escucharse desde el interior de la cabaña.

Entonces la puerta se abre lentamente, y mi mundo se detiene.

El hombre que aparece en el umbral apenas se parece al Max Undurraga que conocí. Es como si hubiera envejecido diez años en cuatro días. Sus ojos, una vez vibrantes y seguros, están hundidos en cuencas oscuras, enrojecidos por algo que podría ser alcoh