No era una simple reunión social.

Era la vitrina más selecta —y más cruel— de la ciudad, donde cada copa de champán valía más que un salario y cada sonrisa escondía un arma invisible.

Max había insistido en que asistiera.

No como invitada.

No como espectadora.

Como su esposa reconciliada.

—Quiero que todos sepan que vuelvo a creer en el amor —dijo al entrar, con esa voz grave que convertía cualquier frase en sentencia. Y entonces me miró, como si esa declaración fuera una joya que él exhibía… pero también como si me advirtiera que era suya.

Las luces doradas de las lámparas de cristal caían sobre nosotros como un foco de interrogatorio. La música, elegante y medida, parecía diseñada para que las conversaciones se filtraran entre notas de piano y murmullos afilados.

El lugar era todo lo que imaginaba… y todo lo que temía.

Pieles, joyas, relojes suizos. Rostros que había visto en portadas de negocios y en columnas de chismes. Aquí, la reputación era moneda y la mirada ajena, una auditorí