El silencio de mi teléfono es más ruidoso que cualquier grito. Ha pasado una semana. Siete días desde que Camila encontró a Diego y a mí con caras de culpables. Siete días desde que la mentira de mi hermano se rompió en pedazos. Mi mejor amiga, la mujer que me llama tres veces al día solo para contarme qué almorzó, ha desaparecido.

Estoy en el sofá. Mi vientre de casi dieciséis semanas ya es una curva innegable bajo la manta. El bebé se mueve, pequeñas burbujas de vida que contrastan con la sensación de muerte que flota en el aire. Me pregunto si he perdido a mi hermano y a mi mejor amiga en la misma semana.

El timbre suena a las tres. Un sonido agudo que me sobresalta y dispara mi ritmo cardíaco. María camina hacia la puerta, secándose las manos.

Pero no es la voz cantarina de Clara. Es un sollozo ahogado. Un sonido de animal herido. Y luego, una voz que conozco mejor que la mía. .

Me levanto, ignorando el tirón agudo en la espalda baja. Camila aparece en el umbral del salón. El impa