El mensaje de Diego llegó el martes por la mañana con la inocencia de una bomba a punto de estallar: "¿Puedo pasar el viernes por la tarde? Necesito presentarte a Amalia."

Amalia. Seis letras que habían desaparecido del vocabulario de mi hermano durante cuatro años. Seis letras que ahora regresaban para arrasar con todo a su paso. Dos semanas después de romperle el corazón a Camila, y Diego quería presentarme a Amalia.

"Por supuesto. ¿A las cinco?" respondí, sintiendo cómo la rabia se entrelazaba con una curiosidad casi enfermiza.

"Perfecto. Gracias, hermanita."

Max alzó la vista desde su portátil. La luz de la pantalla dibujaba sombras en su rostro cansado.

—¿Cómo está Camila? —preguntó, sus ojos oscurecidos por la preocupación—. Ayer en la obra estuvo callada. Más de lo normal.

Acaricié instintivamente mi vientre, donde nuestro bebé crecía ajeno a los dramas del mundo exterior.

—Destrozada —respondí con un suspiro—. Pero tú la ves todos los días en el trabajo, lo sabes mejor que yo.