Miércoles. O tal vez es jueves.

El tiempo ha perdido su forma dentro de estas cuatro paredes, convirtiéndose en una masa gris de amaneceres que no quiero ver y noches que no me traen descanso. Mi apartamento, que alguna vez fue mi santuario de independencia, ahora se siente como una celda de lujo diseñada por mí misma.

Llevo el mismo conjunto de cachemira gris desde el domingo. El sofá se ha convertido en mi base de operaciones; desde aquí revivo en bucle cada segundo de la gala: la mirada de Max, las palabras venenosas de Victoria, la forma en que él me miró como si estuviera al borde de un precipicio, debatiéndose entre saltar hacia mí o retroceder a lo seguro.

El eco de mi propio corazón rompiéndose sigue resonando en el silencio.

El comunicado de Diego funcionó. La tormenta mediática amainó hasta convertirse en un murmullo distante. Mi teléfono yace mudo sobre la mesa de centro, una reliquia de un mundo exterior con el que he cortado toda conexión. He sobrevivido, sí. Pero no me si