A dor rasgava por dentro.

Aurora correu pela floresta como se fugisse de algo — ou dela mesma. As visões voltavam em flashes: olhos negros, braços fortes, uma criança chamando seu nome, sangue, água, gritos.

Ela tropeçou. Caiu de joelhos. As mãos afundadas na terra.

A Lua brilhava intensa acima de sua cabeça, pulsando com uma luz diferente. A marca em seu ombro queimava, latejava como se estivesse viva.

Ela apertou o peito.

— Eu não consigo mais… — murmurou, com a voz embargada.

O vento soprou forte. As folhas se agitaram. E então ela ouviu:

“Desperte.”

A voz não vinha de fora. Vinha de dentro. Do sangue. Dos ossos. Da alma.

Aurora gritou.

E então… o mundo parou.

Seus olhos se tornaram duas brasas douradas.

O corpo se arqueou.

As veias pulsaram luz.

E, em meio à floresta silenciosa, Aurora se transformou.

Pela primeira vez em três anos, sua pele se rompeu. Ossos se quebraram e se moldaram. Pêlos surgiram, dentes cresceram, garras cortaram a terra. A loba estava viva.