Papá se hunde en su silla, con el rostro convertido en una máscara de rabia apenas contenida. —Ese hombre—, murmura. —Me va a presionar demasiado—.

Miro a Estefanía, que niega con la cabeza, con lágrimas deslizándose por sus mejillas. —No puedo hacer esto—, susurra. —No puedo...—

—No tienes que hacerlo —digo con firmeza, aunque me duele el corazón por ella—. Ya encontraremos una solución.

Sin decir una palabra más, Estefanía finalmente rompe a llorar, como si hubiera estado conteniéndose. Sollozando, sale corriendo de la habitación y recorre el pasillo; su llanto se desvanece en la distancia.

—Papá, no lo entiendo —digo—. Christiana nos atacó. Mató a nuestra gente, a la gente de los Ivanov. ¿Y aquí estamos, tomándolo a la hora del té como si nada?

Mi padre suspira. «No es tan sencillo, Isa».

Parece que no me estás contando toda la historia, papá. ¿Por qué me lo ocultas? Además, no pareces muy sorprendido de la conexión entre Estefanía y Omar. ¿Qué me estoy perdiendo?

—Ellos entendier