La atmósfera estaba saturada del aroma metálico de la sangre y de la tensión que había cubierto la habitación durante horas como una niebla que no se disipaba. Todo se había consumado en una escena que parecía tan lejana como un mal sueño, pero la evidencia seguía ahí: el cuerpo agotado de Somali tendido entre sábanas blancas, el sudor aún tibio sobre su frente, y el llanto silencioso de los presentes que no sabían si celebrar la vida o temer por su fragilidad.

La cesárea había sido una carrera contra el tiempo. Zeira, con sus manos decididas a pesar del temblor que se escondía bajo la piel, había hecho lo imposible por sacar al pequeño sin dañar a Somali. Dorian no se separó ni un segundo, sosteniendo el alma, conteniendo el grito que se formaba en su pecho cada vez que su compañera dejaba de moverse.

La herida fue cerrada con urgencia, la hemorragia controlada a duras penas. Cuando la respiración de Somali se hizo más estable y los signos vitales volvieron poco a poco, Zeira permiti