Adrián Soler

El amanecer llegó sin aviso, apenas un resplandor gris filtrándose entre las cortinas pesadas del cuarto.

El silencio de la casa era distinto al de la noche.

Tenía un peso nuevo, como si el mundo entero contuviera la respiración antes de un golpe que todavía no veía venir.

Me removí entre las sábanas. El colchón olía igual que antes: a lavanda vieja y recuerdos.

Por un instante, tuve la ilusión absurda de estar de nuevo en mis veinte, en esa época en la que todo parecía posible y el fracaso era solo una palabra que les pasaba a otros.

Abrí los ojos. El techo seguía igual. Pintado del mismo color. Nada había cambiado, salvo yo.

Me incorporé con dificultad.

El cuerpo me pesaba, como si la noche hubiera dejado sobre mí la carga de todos los errores acumulados.

Me pasé una mano por el rostro. Tenía los ojos hinchados, la garganta reseca, la mente saturada de voces: los periodistas, Luciana, mi madre, y la mía propia, repitiendo lo que ya no podía deshacer.

El murmullo de la