—¿Champagne? —preguntó Eva, alzando una copa de cristal tallado, donde las burbujas doradas subían con elegancia.

—He aprendido a no beber nada que venga de ustedes —respondí sin dudar, con la mirada clavada en la suya.

Ella esbozó una sonrisa serpenteante, elegante y venenosa, y giró suavemente la copa entre los dedos con una lentitud provocadora.

—El negro te favorece —dijo, dejando que sus ojos recorrieran mi vestido como si fuese un trofeo expuesto—. Es bueno que aún lleves luto por mi querido hijo.

Mi mandíbula se tensó.

—La muerte de tu hijo no ha hecho más que llenarme de alegría.

Su risa fue suave, casi musical, pero tenía el filo del cristal roto.

—Hablando de eso… ¿cómo está el pequeño Darío?

Sentí cómo la sangre se me helaba. Mi rostro se endureció al instante.

—¿Para qué me has traído aquí, Eva? —espeté, dando un paso hacia ella.

—¿No recibiste mi regalo? —inquirió con fingida dulzura, ladeando la cabeza, como si de verdad esperara una respuesta.

— Creo que la caja era má