La noche en Marsella olía a sal y a gasolina. Desde el puerto, el rumor de los barcos mezclaba su eco con el rugido lejano de motocicletas. La ciudad no dormía; las luces de neón titilaban sobre los muros pintados con grafitis, y el aire húmedo pegaba en la piel como una advertencia de tormenta.

En la habitación de un hotel discreto, Camilo repasaba por enésima vez los datos en la pantalla de su portátil. Frente a él, Renata sostenía un auricular, recibiendo instrucciones en francés atropellado desde la fiscalía. Alejandro caminaba de un lado a otro como un animal enjaulado, y Valentina lo observaba con el corazón estrujado. Había un mapa extendido sobre la mesa, con puntos marcados en rojo.

—Lo confirmaron hace veinte minutos —dijo Renata al colgar la llamada—. El vuelo privado que partió de Lyon hizo una escala técnica en Marsella. No estaba en el plan de vuelo oficial, lo hicieron para cargar combustible.

—Eso significa que Iris está aquí —respondió Alejandro, con voz ronca.

—O que