La lluvia golpeaba con insistencia los ventanales de la nueva casa donde Emilia vivía bajo protección, custodiada por hombres discretos y códigos de acceso que Iván cambiaba cada tres días. El viento traía el olor del asfalto mojado y un silencio espeso que hacía vibrar las paredes. Emilia caminaba descalza, con una bata de seda negra pegada a la piel por la humedad del ambiente, la copa de vino en la mano y los recuerdos en carne viva.

No podía dormir. Desde que su rostro volvió a las pantallas y su nombre incendió los titulares, algo se había removido en su interior. Ya no era solo la viuda, ni la madre, ni la víctima. Había cruzado una línea, y lo sabía. Había dejado atrás el miedo y ahora caminaba con la furia de quien ya no tiene nada que perder.

Iván apareció en el marco de la puerta. No golpeó. Solo la observó durante unos segundos, como si supiera exactamente en qué parte de sus pensamientos estaba.

—Estás despierta —dijo con voz ronca, aún con la chaqueta empapada por la lluv