El pitido de las máquinas en la UCI del hospital de Valtris es un martillo contra mi corazón. Mi madre yace en la cama, su rostro pálido casi fundiéndose con las sábanas, los tubos serpenteando a su alrededor como cadenas. La enfermera se aleja tras decirme que está empeorando, y me quedo junto a su cama, sosteniendo su mano fría, mis lágrimas cayendo silenciosas. Mi padre está en el pasillo, roto, esperando un milagro que no tenemos dinero para comprar. Cientos de miles de euros para un trasplante. El banco me cerró la puerta en la cara, el director del hospital me dijo que no hay plazos. No hay salida. Excepto una.

Leonardo. Su mensaje sigue quemando en mi teléfono: “Sé lo de tu madre. Déjame ayudarte.” Lo odié por saberlo, por meterse en mi vida, por ese maldito contrato que me hizo sentir como un medio para su fin. Pero ahora, con mi madre al borde, su dinero es lo único que puede salvarla. Odio necesitarlo, pero no tengo otra opción.

Saco el teléfono, mis manos temblando mientras