ELENA

La contramedida entró en el juzgado a las nueve y cuarto.

Sello. Registro. Manos del fiscal.

Deberíamos respirar. Deberíamos notar que algo pesa menos.

No lo notamos.

Porque Galán sabe dónde dormimos. Víctor sabe que movimos ficha. Y entre que el fiscal lee y Víctor reacciona hay un hueco que puede durar horas o días. No sabemos cuánto.

«Necesitamos tiempo», digo.

Estamos en el coche de Marcos. Aparcados frente al juzgado. Dos cafés en el posavasos. Fríos. Nadie los toca.

«¿Cuánto?», dice