La casa junto al lago parecía sacada de una postal.

Cada mañana, el sol se estiraba sobre el agua como una sábana de luz y, al primer golpe de viento, las ondas se movían como si el lago respirara. Clara se había acostumbrado a despertarse con el sonido de los patos rompiendo la superficie. A veces, en las tardes, se quedaba en la terraza con una manta sobre las piernas, diciendo que el lago tenía su propio idioma y que, si uno lo escuchaba el tiempo suficiente, podía entenderlo.

Era precisamente esa paz lo que más apreciaban Valeria y Thiago. Después de todo lo que habían vivido, este rincón de Suiza les había dado la ilusión de que podían bajar la guardia.

Pero la ilusión se había roto.

Desde la fotografía anónima que mostraba la habitación del bebé y el extraño con una cámara que Clara vio cerca de su escuela, Thiago había dejado de confiar en la rutina. No lo decía en voz alta, pero lo sentía cada vez que cerraba una puerta o revisaba una ventana antes de dormir.

Una semana atrás,