El dormitorio del ático parecía un mundo aparte, ajeno a la tristeza y las consecuencias.

Los rayos del sol matutino se filtraban por los ventanales, bañándolo todo con un dorado pálido. El horizonte de la ciudad brillaba a sus pies, indiferente, ajeno a todo.

Isla estaba sentada con las piernas cruzadas sobre la colcha de terciopelo, con el cabello aún revuelto por el sueño y la bata de seda cubriendo holgadamente sus hombros desnudos. Revisaba su teléfono con una lenta satisfacción.

Todos los principales canales de noticias, todos los blogs de negocios, todos los tabloides

publicaban el mismo titular de última hora:

EX CEO DE EL SOL EMILIA… ENCONTRADA MUERTA AL AMANECER

Isla repitió la frase en un suave susurro, casi con cariño, como si recitara un poema de su propia autoría.

—Vaya, vaya… —murmuró, girando el teléfono para que Leonardo la viera—. Nuestra mañana empieza de maravilla, ¿verdad?

Leonardo no respondió al principio.

Simplemente la observó.

Amaba esta versión de Isla: la q