Leonardo se recostó en su silla mucho después de que los pasos de Isla se hubieran desvanecido por el pasillo. Las palabras de Isla aún resonaban en su cabeza con una docena de tonos diferentes: la acusación, la súplica, la furia, y cada una lo golpeaba de forma distinta. Nunca la habría llamado voluble si no supiera el precio de su devoción. Había sacrificado demasiado, había ocultado cosas que nadie debería necesitar ocultar. Si creía que Emilia aún podía estar viva, su negación podría fácilmente convertirse en un arma.

La lógica le daba vueltas crueles en la cabeza. Silencia a Isla, un pensamiento lo instaba, práctico y frío. Si empieza a chantajear, si susurra sobre el funeral, el ataúd, el cuerpo desaparecido... la junta directiva, la prensa, los accionistas... todo se derrumba. La imaginó, dentro de meses, apoyada en una cámara o en un periodista comprensivo con una historia susurrada que lo arruinaría de la noche a la mañana. Necesitaba control. Necesitaba contenerla antes de q