La lluvia golpeaba con suavidad los ventanales de la antigua biblioteca de los Bianchi. Las lámparas de mesa lanzaban un resplandor cálido sobre los estantes repletos de libros antiguos, el aire impregnado con el olor de cuero envejecido y papel húmedo. Adriano había pasado horas leyendo documentos de la familia, planes, cartas viejas. En algún momento, sin darse cuenta, se quedó dormido en el sillón de cuero junto a la chimenea.

El silencio fue interrumpido por un suspiro profundo… y luego otro, pero esta vez más agitado. Adriano se removía inquieto en su asiento, la cabeza ladeada, el ceño fruncido. Respiraba rápido. Estaba atrapado.

Soñaba con ella. Con Martina.

El cielo gris. El camposanto lleno de flores blancas. El ataúd descendiendo lentamente. El llanto de su madre, la mirada vacía de su tío Carlo, y él… de pie, sin poder moverse. Congelado. Impotente.

Martina estaba hermosa incluso en la muerte. Su vestido blanco con pequeñas flores rosas, como un retrato antiguo, como una ob