Clara

—¿Qué pasa? ¿Acaso no piensas darle un beso a tu querido papá después de tantos años sin vernos?

La ráfaga de viento helado que cruza el parque Grant me arrastra el humo de su cigarrillo directo a los ojos, obligándome a parpadear para disipar la picazón.

Me quedo clavada en el asfalto, congelada bajo el peso de esa mirada oscura que tantas noches ha protagonizado mis peores terrores. Ricardo Soler estira el brazo, apoyándolo con indolencia en el respaldo del banco de madera, desafiándom