Lorenzo Vellardi

El olor del café fresco me alcanzó incluso antes de alcanzar la escalera. Era un aroma familiar, acogedor... y, sin embargo, ese día en particular, parecía cargado de algo más. Como si el aire de la casa hubiera absorbido la tensión de la madrugada y ahora exhalara deseo mal resuelto, furia contenida... y vergüenza.

Bajé los escalones lentamente, el cuerpo cubierto por el habitual: impecable camisa blanca, pantalón oscuro y reloj de cuero en la muñeca. La corbata, esta vez, quedó olvidada sobre la cama. No que alguien notara la ausencia, excepto quizás ella.

Isabella.

Su nombre vino como un golpe en el estómago.

Los destellos de la noche anterior todavía estaban clavados en mí, el modo en que ella gemía de susto al verme en la cocina, el vidrio rompiéndose en el suelo, el hombro desnudo revelado por la correa que resbaló... y los pezones marcados bajo el fino tejido de la camiseta. Y luego, el silencio. Ese maldito silencio cargado de todo lo que luché para no sentir.