El aroma del café recién pasado se extendía por los pasillos de la mansión Vellardi como una invitación silenciosa a un nuevo día. Pan asado, frutas cortadas con precisión casi quirúrgica, jugo de naranja exprimido a tiempo, flores frescas en un arreglo central que cambiaba todos los días, como si la rutina fuera un arte cuidadosamente ensayado.

Pero no había nada rutinario en ese ambiente. La mansión era hermosa, sí. Rica en detalles, sí. Pero también cargada de silencios. De ausencias. Y esa mañana, cargada de tensión.

Isabella bajó las escaleras como quien entra en un campo de batalla. Los pasos eran ligeros, pero el corazón pesaba. No había dormido. O, si se durmió, no fue suficiente para borrar las palabras de la noche anterior. Todavía podía saborearlas en mi garganta. Palabras venenosas, clavadas como espinas. Sus manos en su brazo.

La voz fría. La ira injusta.

El vestido floral que llevaba esa mañana se balanceaba suavemente al ritmo del cuerpo, ligero, discreto, pero aún así