El aroma a pan recién horneado y cítricos maduros invadía sutilmente el comedor aquella mañana. La mesa del desayuno estaba dispuesta con la precisión casi militar de Marta, la ama de llaves: porcelana fina, cubiertos de plata, copas de jugo recién exprimido. Todo impecable. Todo es silencioso. Como siempre.

Pero había algo distinto en el aire.

Aurora corrió hacia la mesa con pasos vivaces, el vestido floreado ondeando alrededor de sus piernas delgadas. Las flores rosadas y amarillas danzaban con ella, enmarcando una sonrisa que no ocultaba nada: era pura, era libre, era rara.

—¡Isa! —llamó, poniéndose de pie sobre la silla y agitando la mano hacia el pasillo.

Isabella apareció enseguida, con un vestido claro en tonos crema, el cabello recogido en un moño suelto y los ojos aún marcados por la noche corta. Pero al ver a Aurora, sonrió. Una sonrisa verdadera.

—¿Y quién es esta princesa tan hermosa sentada aquí? —preguntó Isabella, acercándose con calma.

—¡Soy yo! —respondió Aurora, orgu