La cuchara estaba a medio camino de sus labios cuando el teléfono de Gabriela vibró contra el mantel de la mesilla de noche. Bajó la mirada, frunciendo el ceño al ver el nombre en la pantalla: Juan.

—Disculpe, señor —le dijo a Rafael, con la suave dulzura de una cuidadora—. Contestaré rápidamente. Se dirigió a la puerta y salió al pasillo, cerrando la puerta tras de sí. La luz proyectaba su silueta contra la pared: una soldado con delantal.

Puso el volumen alto. La voz de Juan llenó el pequeño pasillo, baja y urgente, desprovista de la calma paciente que solía usar con ella. El cambio en su tono la sumergió de lleno en la estrategia que había estado medio imaginando toda la mañana.

—Tenemos que poner en marcha el plan —dijo Juan sin rodeos. —Gabriela, escúchame con atención. Mantenlo cerca, sé amable con él. Haz todo lo posible para ganarte su confianza. Como va a morir pronto —la palabra resonó como una verdad irrefutable, sin adornos y fría— tendrá que dejarle todo en herencia a alg