La voz de Rosa resonó en el salón como un cuchillo, precisa y brillante, con una ira que nada tenía que ver con el sentimentalismo. La lámpara de araña tembló como si también se hubiera ofendido.

—Tenemos que hacer algo con Gabriela —dijo, con la fuerza de una orden. Dejó la copa de vino con un leve chasquido que hizo que Leonardo levantara la vista de los papeles extendidos sobre su regazo—. A Rafael solo le quedan unos meses, y lo teníamos todo bajo control. Esa... estúpida de Gabriela arruinó nuestros planes.

El rostro de Leonardo, siempre impasible, se endureció. Dobló la carta que estaba leyendo y la apartó como si soltara un arma. A su alrededor, la habitación olía tenuemente a cera de limón y a dinero antiguo; sobre la repisa de la chimenea, un retrato del difunto padre de Rafael los miraba con la indiferencia de un muerto. Los tres —Rosa, Leonardo y un silencioso ayudante— formaban una pequeña corte de conspiración en la calma, por lo demás cuidadosa, de la finca.

—Si sigue mo