El aire en la corte era denso, cargado con el olor metálico de la sangre. El guardia, un tipo joven llamado Ben, estaba atado a una silla, su uniforme desgarrado y un hilillo de sangre escapando de su labio partido. La luz fluorescente parpadeaba sobre nosotros, iluminando una escena de pesadilla que yo mismo estaba dirigiendo.

—¡Una vez más, Ben! —rugí, agarrándolo por el cuello de la camisa—. ¿Dónde está mi esposa?

—¡Ya se lo he dicho! —gimió, escupiendo un diente roto—. ¡No lo sé! ¡Solo me