El aire en la corte era denso, cargado con el olor metálico de la sangre. El guardia, un tipo joven llamado Ben, estaba atado a una silla, su uniforme desgarrado y un hilillo de sangre escapando de su labio partido. La luz fluorescente parpadeaba sobre nosotros, iluminando una escena de pesadilla que yo mismo estaba dirigiendo.

—¡Una vez más, Ben! —rugí, agarrándolo por el cuello de la camisa—. ¿Dónde está mi esposa?

—¡Ya se lo he dicho! —gimió, escupiendo un diente roto—. ¡No lo sé! ¡Solo me pagaron por soltar a Darclen! ¡Nada más!

Un puñetazo de Arturo, seco y preciso, impactó en su costado. Ben jadeó, doblando el cuerpo hacia adelante. Julián, de pie junto a la puerta con los brazos cruzados, observaba con una frialdad que me recordaba a mí mismo en mis peores días. No había lugar para la compasión. No cuando se trataba de Charlotte.

—Mientes —espeté, acercando mi rostro al suyo—. Eres participe de lo que está ocurriendo, debes saber algo. Te usaron. Te dieron una orden. ¿Adónd