Horus deslizó lentamente su mano hasta la empuñadura de la daga que descansaba en su funda, aferrándola como si de esa hoja dependiera su destino. El metal helado contra sus dedos era un recordatorio de lo que era: un guerrero que había sobrevivido a todo, y aun así… seguía sin poder salvar a los suyos. Su respiración estaba contenida, dura, quebrada por dentro. Lambda permanecía agazapada a su lado, la pantera negra tensaba el lomo y los búhos, desde las rocas más altas de la cueva, aguardaban una orden silenciosa. Sabía que, si lograba crear una distracción, quizás tendría una oportunidad de escapar. Pero la palabra “quizás” pesaba como una sentencia.

Sus dones eran el hielo y el tiempo, y por naturaleza su cuerpo conservaba siempre un gélido temple. Pero en ese instante sudaba. Las gotas heladas bajaban por su frente y resbalaban por su cuello como si un témpano de hielo se estuviera derritiendo desde dentro. No era miedo; no de la muerte, sino de esa sensación antigua, corrosiva y