POV: Dante

El campamento de trabajadores de Sonapur estaba a solo veinte kilómetros del Burj Khalifa.

Pero podría haber estado en otro planeta.

Aquí no había mármol. No había aire acondicionado con aroma a jazmín.

Había polvo. Calor. Y olor a aguas residuales.

Dante Moreno se ajustó el pañuelo alrededor del cuello para protegerse de la arena.

Llevaba tres horas entrevistando a hombres que construían los sueños de Khalid Al-Rasheed.

Hombres que no habían cobrado en cuatro meses.

—Mister, por favor, no ponga mi nombre —le suplicó un capataz pakistaní, sentado en una litera de metal oxidada—. Si Al-Rasheed sabe que hablé, me quita el pasaporte. Bueno, ya lo tiene. Me refiero a que... me deportan sin pagarme.

Dante anotó en su libreta.

—No te preocupes, Amir. Serás una fuente anónima.

—El acero es malo —susurró Amir, mirando a la puerta de la barraca—. Lo traen de noche. Sin etiquetas. Se dobla si lo miras mal.

Dante subrayó la palabra Acero.

Coincidía con los rumores que había oído en el