POV: Dante

El vuelo desde Dubái había durado siete horas, pero a Dante Moreno le parecieron siete años.

Aterrizó en El Prat con una maleta pequeña y el corazón en la garganta.

Barcelona lo recibió con una luz dorada de tarde, esa luz mediterránea que no quema, sino que acaricia.

Tomó un taxi.

—A Gracia. Calle Verdi.

Mientras el taxi subía por la ciudad, Dante miraba por la ventanilla.

Atrás quedaban el desierto, los rascacielos de cristal y la violencia de la isla. Atrás quedaba la sangre en la arena y los gritos de Khalid.

Aquí, la gente caminaba despacio. Había árboles en las calles. Había vida normal.

Pero Dante no se sentía normal.

Se sentía como un soldado que vuelve del frente y no sabe si su casa sigue en pie.

Llegó al número 45.

Pagó al taxista y se quedó en la acera, mirando hacia arriba.

El edificio modernista tenía los balcones abiertos. En el último piso, las cortinas blancas ondeaban con la brisa.

—Está ahí —susurró.

Su teléfono vibró. Releyó el mensaje de Cat por décima