POV: Catalina

El aire de Barcelona no olía a aire acondicionado filtrado.

Olía a salitre húmedo. A pinos calentados por el sol. A tubos de escape de motos y a café tostado en las esquinas.

Bajé del taxi en la Travessera de Gracia.

No llevaba chófer. No llevaba guardaespaldas.

Llevaba una maleta de mano y las llaves de un pasado que había abandonado hace tres años.

Me paré frente al portal de madera vieja y barniz descascarillado.

El número 45.

Mi edificio.

No era un rascacielos de vidrio y acer