POV: Catalina

El aire de Barcelona no olía a aire acondicionado filtrado.

Olía a salitre húmedo. A pinos calentados por el sol. A tubos de escape de motos y a café tostado en las esquinas.

Bajé del taxi en la Travessera de Gracia.

No llevaba chófer. No llevaba guardaespaldas.

Llevaba una maleta de mano y las llaves de un pasado que había abandonado hace tres años.

Me paré frente al portal de madera vieja y barniz descascarillado.

El número 45.

Mi edificio.

No era un rascacielos de vidrio y acero que desafiaba a Dios. Era un edificio modernista de cuatro plantas, con balcones de hierro forjado y geranios que necesitaban agua.

Toqué el timbre. Nadie contestó, por supuesto. El estudio llevaba cerrado desde que me fui a Dubái.

Metí la llave en la cerradura.

Giró con un chirrido familiar. Un sonido que no era electrónico. Era mecánico. Real.

Empujé la puerta.

El frescor del portal me envolvió. Olía a cera de suelos y a la comida de la vecina del primero.

Subí las escaleras.

No había ascens