Sylvia sentía un fuerte dolor de cabeza. En Isla de Ceniza no existían leyes ni restricciones morales; muchos no podían contener sus impulsos y se lanzaban sobre cualquiera. Sin embargo, nadie se atrevía a poner los ojos en ella.

Jamás habría imaginado que el presidente del King Family Group tuviera una perversión oculta: interesarse por personas con trastornos mentales.

Era para volverse loca.

Por la puerta principal, desde luego, no podía salir.

Sylvia recorrió la mansión de arriba abajo hasta encontrar una habitación y empujó la ventana para abrirla.

Se asomó: desde aquel ángulo, saltar primero al muro y luego al suelo no parecía difícil; lo complicado era no hacer el menor ruido, para no ser capturada de inmediato.

No importaba. Iba a intentarlo.

Apretó los dientes y trepó por la ventana usando manos y pies. Justo cuando había logrado subir, se oyeron pasos graves al otro lado de la puerta.

¿Tan rápido había terminado de ducharse?

Sylvia miró hacia la entrada, atónita. Los pasos se acercaron, cada vez más, cada vez más…

No tuvo más remedio que deslizarse de vuelta al interior, cerrar la ventana y sentarse de golpe en la cama, fingiendo una expresión ausente mientras volvía a morderse las uñas.

Los pasos se detuvieron frente a la puerta.

—¡Así que estabas aquí!

La voz sombría y molesta resonó en la habitación.

Sylvia no alzó la cabeza. Su mirada se desvió hacia una pieza de cristal decorativa que estaba a un lado, y tomó una decisión.

Tres años atrás había apuñalado la parte baja del cuerpo de un viejo. En el peor de los casos, podía hacerlo otra vez.

Con ese pensamiento, su mente se aquietó.

El andar del demonio se aproximó poco a poco.

El aroma del gel de ducha masculino la envolvió, y un albornoz blanco entró en su campo de visión.

Sylvia tragó saliva y levantó lentamente la cabeza.

Ni siquiera una mirada vacía podía ocultar que tenía unos ojos hermosos: apagados, pero puros, como una hoja en blanco.

Hiram se detuvo frente a ella. La observaba con atención; su cabello corto estaba húmedo, y las gotas de agua descendían por su rostro de líneas afiladas hasta caer, lentamente, sobre la clavícula marcada y desaparecer bajo el albornoz entreabierto. La sensualidad de un hombre adulto parecía a punto de desbordarse.

—Si vuelves a huir sin mi permiso, te rompo las piernas. ¿Entendiste?

Se inclinó de golpe, su rostro atractivo invadiendo su espacio. La miró fijamente, con una curva maliciosa en los labios.

Parecía una sonrisa, pero de su cuerpo emanaba una amenaza dominante que helaba la sangre.

Ella estaba segura de que no estaba bromeando.

Sylvia se echó rígida hacia atrás. Hiram avanzó, apoyó ambas manos a los lados de su cuerpo y la encerró contra la cama, sin dejarle vía de escape.

Contuvo la respiración y se deslizó un poco hacia un lado, acercándose a la pieza de cristal.

—Ah… lo olvidaba. Eres una enferma mental. Da igual lo que te diga, no lo entenderías.

Soltó una risa fría. Su mirada cayó sobre los labios rosados de ella; las largas pestañas proyectaron una sombra, y bajó lentamente la cabeza.

Vamos.

O todo o nada.

Sylvia extendió la mano hacia la pieza.

Veinte centímetros.

Diez.

Cinco.

Ya estaba ahí.

¡Iba a agarrarla!

De pronto, el hombre le sujetó la muñeca. Su temperatura ardiente, mezclada con la humedad, quemó su piel y la sobresaltó; estuvo a punto de saltar de la cama.

Se había acabado.

En los ojos de Sylvia destelló una determinación feroz. Justo cuando reunió fuerzas para empujarlo, una toalla seca apareció de pronto en su mano. El hombre frente a ella dijo:

—Sécame el pelo, hermana.

Alzó la comisura del ojo, dibujando una sonrisa de seducción casi felina, tan sensual que resultaba abrumadora.

¿Q… qué?

¿Secarle el pelo? ¿Hermana?

¿Qué se suponía que quería que hiciera?

Sylvia se quedó atónita. No se atrevió a mostrar nada y continuó fingiendo una expresión ausente.

Al ver que no reaccionaba, la mirada de Hiram se ensombreció. Al parecer, no había obtenido la respuesta que esperaba, y una clara decepción inundó sus ojos.

Acto seguido, le tomó la mano y la frotó sin miramientos contra su propia cabeza.

Sylvia terminó con el rostro salpicado de gotas de agua.

La palma de él estaba ardiendo, como fuego.

Cuando terminó, Hiram arrojó la toalla a un lado, sujetó con fuerza la delicada mano de Sylvia y le acarició los huesos de los dedos mientras decía con total indiferencia:

—Escucha bien. Solo te lo diré una vez. La próxima vez que te pida que me seques el pelo y no lo hagas, te cortaré uno por uno esos bonitos dedos y se los daré de comer a los perros.

Un demente.

Sylvia lo maldijo en silencio, mientras su mente analizaba con frialdad.

Así que la persona que había muerto era su hermana.

Ella era el sustituto de su hermana fallecida.

Eso era mucho mejor.

Ser el reemplazo de una hermana siempre era preferible a ser el de una amante: una no se llevaba a la cama; la otra sí.

Después de juguetear con sus dedos, Hiram hizo un gesto brusco y, sin la menor delicadeza, la empujó sobre la cama.

Sylvia quedó tendida boca arriba, rígida.

¿Y ahora qué iba a hacer?

Hiram se tumbó a su lado. La presencia masculina era abrumadora. Dio una orden sencilla:

—Abrázame.

Ni hablar.

Sylvia se deslizó en silencio hacia un lado, pero él volvió a agarrarle la mano por la fuerza.

—Qué problemática eres, pequeña loca. Ni siquiera entiendes cuando te hablan —murmuró con fastidio.

Luego colocó el brazo de ella extendido sobre la cama y apoyó la cabeza encima, usándolo como almohada.

Después se encogió y se giró hacia ella, y una de sus largas piernas quedó directamente cruzada sobre el cuerpo de Sylvia.

Si te parecía tan molesto, no me pidieras que te abrazara.

Al verlo adoptar aquella postura salvaje y despreocupada, casi infantil, Sylvia se quedó sin palabras.

Esa forma de dormir era realmente…

Cuando su hermana murió, él debía de ser todavía un niño.

—Hermana, hoy padre vino a verme.

De pronto la miró y habló. De su garganta brotó una risa cargada de burla y desprecio.

—Quería que le diera dinero para jugar con mujeres. ¿No es ridículo? Jugar con mujeres y pedirle dinero a su propio hijo.

Se pegó a ella con una dependencia inquietante.

—Ahora todavía le dejo una finca para que tenga un techo. Pero si sigue así, ¿qué te parece si lo echo a mendigar?

Lo dijo como si estuviera decidiendo tirar unas verduras que no se habían terminado de comer.

Un padre que jugaba con mujeres y le pedía dinero a su hijo… ¿qué clase de familia era esa?

—Cuando te fuiste yo tenía nueve años. No podía darte nada. Ahora tengo veinticinco, lo tengo todo… y aun así sigo sin poder darte nada.

De pronto soltó una sonrisa amarga. Sus ojos se apagaron, perdiendo por completo la ligereza arrogante y la frialdad que había mostrado antes.