Las lágrimas se detuvieron. No se secaron; simplemente dejaron de caer, como si el pozo de mi dolor se hubiera vaciado, dejando atrás una vasta caverna hueca. Seguí arrodillado en el cráter superficial y ennegrecido, el aire cargado con el olor estéril de químicos quemados y el tenue, metálico aroma a sangre vaporizada. El silencio era un peso físico, una presión que hacía que los fragmentos rotos de mi mundo se sintieran más pesados, más reales.

Joric se había ido. No solo muerto, sino borrado. Arrancado de la tierra como si nunca hubiera existido. Todo lo que quedaba era un recuerdo, un fantasma, y el fuego frío y entumecido de la plaga ardiendo en mi hombro.

Y a través del vínculo, lo sentí. El cambio.

La satisfacción de Vigo, ese aroma engreído y triunfal de su victoria, había desaparecido. En su lugar, había un nuevo y penetrante olor acre. El olor de un problema. Una variable inesperada en su ecuación perfecta y estéril. Había visto a su soldado perfecto autodestruirse, y no habí