El silencio en la sala del consejo era una entidad viva, respirando, un vacío donde flotaba la victoria de Vigo, un manto pesado y sofocante de poder absoluto. Sus guardias de Ojos Esmeralda permanecían como estatuas silenciosas, sus armas ya no apuntando a los guerreros de Ronan, sino a los propios miembros del consejo a quienes juraron proteger. Un golpe de estado silencioso y eficiente. El rey estaba muerto, y el nuevo gobernante ya estaba reorganizando los muebles.

Ronan estaba en el centro de la sala, una estatua de un dios caído. La luz plateada de su furia Alfa había desaparecido, extinguida por una ola de desesperación pura, sin adulterar. Podía sentir su quietud, un resorte enrollado de agonía demasiado herido para vibrar siquiera. Era una montaña de hombre, pero sentía la avalancha de su corazón a través del vínculo, una herida abierta, sangrante, que hacía doler mi propio pecho.

Vigo, el arquitecto de esta pesadilla, caminó lentamente hacia él. Su aroma era complejo y sofoc