Los aullidos fueron un golpe físico.

No eran los llamados familiares y orgullosos de la Manada del Lobo Plateado. Eran más profundos, más guturales, el sonido de un hambre salvaje y pura que vibró a través del suelo de piedra, subió por mis piernas y se incrustó en mis huesos. Era el sonido del enemigo en nuestras puertas. El sonido del verdadero plan de Vigo, una sinfonía de destrucción que acababa de desatar.

El pánico estalló en la cámara del consejo. Era un olor caliente y agrio, un torbellino caótico de latidos frenéticos y órdenes gritadas. Los miembros del consejo, ancianos más acostumbrados a la política que a la guerra, se pusieron de pie, sus rostros convertidos en máscaras de confusión pálida y aterrorizada. Los guardias desenfundaban sus armas, los ojos abiertos con un miedo que intentaban cubrir con agresividad.

Pero a través de todo, Vigo era una isla de calma. Estaba en el ojo del huracán que él mismo había creado, con una sonrisa lenta y triunfante en los labios. Había