RONAN P.O.V

La palabra “Mata” fue como el disparo de partida en la sala estéril y blanca.

Por un solo, congelado latido, el mundo se volvió un cuadro silencioso de violencia inminente. Los dos guardias se movieron, sus movimientos una fluida, ensayada sinfonía de muerte. No alcanzaron sus armas de fuego. Fueron directamente a los estuches plateados sujetos a sus muslos, abriéndolos con una facilidad practicada.

Lo que emergió no era un arma. Era algo mucho peor.

El primer guardia disparó, y una red, tejida con hilos de plata pura y concentrada, voló por el aire, reluciendo malévolamente bajo las luces fluorescentes. Era un arma de cazador, diseñada para enredar, quemar y debilitar. Reaccioné por puro instinto, lanzándome de lado, mi cuerpo enrollándose con una gracia casi sobrenatural. La red se estrelló contra la pared donde había estado, los hilos de plata chisporroteando contra el yeso pintado, llenando el aire con el hedor acre del metal quemado.

El segundo guardia era más astuto.