Matrimonio.

La palabra me sabía a mierda.

No era un hombre de familia. Mi vida no consistía en finales felices, sino en venganzas brutales y en cobrar deudas. Estaba acostumbrado a ver a la gente temblar en mi presencia, a la sumisión de mis enemigos, pero esa noche, esa mujer, mi nueva esposa, me miró con una calma que me irritó hasta la médula.

Quería sumisión absoluta. Quería que ella me detestara, que sintiera dentro de las venas y la carne mi odio. Quería que gritara y pataleara, porque eso no solo excitaba mi maldad, sino que le daba emoción a ese maldito matrimonio. Quería lucha de su parte, no que me mirase con esa calma que precedía la tormenta.

Tuvimos un baile, un brindis, y por supuesto otro jodido beso que sabía a sangre. ¿No quería besarme? Que me besara su sangre.

Una vez que todo el teatro terminó, la limusina nos llevó al ático, un lugar que construí para mi ángel. Cada rincón tenía un recuerdo de ella: el piano en el que solía tocar, los libros que leía, los cuadros