Cuando Lyra se dio cuenta de aquella marca, pasó toda la noche inquieta.

No podía apartar la mirada de su propio brazo. La marca parecía respirar bajo la piel, como si fuese una advertencia viva. Había intentado imaginar una excusa plausible, una explicación que pudiera sostenerse bajo la mirada afilada de Lucian… pero nada tenía sentido.

La marca ardía.

Tenue, sí, pero indiscutible.

Y sobre todo… imposible.

Había regresado en el tiempo.

La ceremonia de unión jamás había ocurrido en esta vida. Ronan aún no había sido obligado por el consejo a marcarla, a convertirla en su Luna, ya que no permitirían que un bastardo fuera declarado el legítimo heredero. Y ese bastardo sería Sebastián, nacido de un acto de dolor, no de amor.

Pero la marca estaba ahí.

Marcada por un futuro que aún no existía.

Un futuro que había muerto con ella.

La tocó bajo la manga y respiró hondo, como si el contacto pudiera arrancarle la verdad a la piel.

Cuando Lucian se detuvo frente a ella en el jardín, Lyra sinti