Asentí, y ella entró. Llevaba el cabello recogido y un suéter ancho que no ocultaba del todo la hinchazón de su vientre. Caminaba despacio, no por fragilidad física, sino como si cada paso le pesara más de lo que estaba dispuesta a admitir.

—Anastasia me dijo que casi no sales de aquí —comentó, sentándose en la silla junto al escritorio.

—Exagera —respondí.

—No parece.

Sonrió apenas, sin mirarme. Me di cuenta de que no era una sonrisa para mí, sino para sí misma, como si recordara algo privado.

El silencio entre nosotros no fue incómodo. Era más bien como compartir un abrigo en un día frío: no hacía falta hablar para saber que el otro estaba ahí. Yo no quería hablar de Cristhian, y ella no me preguntó por el accidente y ese era el único tema del que podíamos hablar en ese momento y ambos lo sabíamos; había heridas que, si las nombras, sangran de nuevo, el silencio era mejor, pero ella lo rompió

—Estas escribiendo?—preguntó con un tono curioso, la mirada fija en el cuaderno negro sobr