La mansión Lewis Benson era majestuosa, imponente… pero para Anne, sus paredes hablaban en susurros fríos. No de secretos, sino de ausencias.

Tenía quince años y estaba sentada en el borde de la ventana de su habitación, mirando el jardín perfectamente podado. El cielo estaba gris, como siempre lo estaba en los días en que Eleanor se volvía más cruel de lo habitual. Había pasado toda la tarde en la biblioteca, no porque le gustara leer, sino porque Eleanor la había castigado por “responder de forma altanera”. La altanería había sido una simple pregunta:

—¿Puedo guardar mi cuaderno antes de asistir a la clase de modales?

La voz áspera de Eleanor aún resonaba en su mente:

—No me hables con ese tono, mocosa ingrata. Estás viva gracias a esta familia.

La herida no era nueva. Pero cada vez que esas palabras salían de su boca, dolían igual o más. Anne se las tragaba. No lloraba frente a ella. Nunca. Eso sí que no se lo daría.

Apretaba los dientes mientras sus dedos, llenos de pequeñas marc