Wolf y el Anciano Gylfi llevaban más de un día a pie, escalando la traicionera ladera norteña. La euforia inicial de la fuga y la alegría por Christina habían sido reemplazadas por un agotamiento profundo y doloroso. La ropa de Wolf estaba rasgada por la roca y el hielo. Sus músculos gritaban por descanso, y el frío de las montañas se había metido hasta sus huesos.

Gylfi, el anciano, había llegado a su límite físico. Se movía con la rigidez de un cadáver, cada paso era una súplica. Wolf lo sostenía, obligándolo a seguir adelante, pero sabía que su velocidad se había reducido a un arrastre lento.

—Mi Rey, no puedo más —jadeó Gylfi, desplomándose junto a un saliente de roca—. Vete. Tienes que ir por ella. Soy solo un error, un anciano cobarde.

Wolf miró hacia la cima. Sabía que Borin, el primo de su madre, estaba al otro lado. Estaban a salvo. Pero el cansancio era demasiado.

—No te atrevas a rendirte ahora, Gylfi —dijo Wolf, agarrándolo por la túnica—. Me salvaste. Me diste la verdad.