La cueva de piedra ya no ofrecía consuelo; se había convertido en una trampa de aire viciado y calor sofocante. Christina sentía que el dolor ya no era solo físico, sino una presencia que la devoraba desde adentro. La fiebre era una marea que subía, distorsionando el mundo en un borrón de tonos rojizos y sombras danzantes. Su piel ardía, tirante y seca, y el dolor de la herida en su costado le latía con la insistencia sorda de un tambor de guerra. Sabía que estaba al borde de la inconsciencia, cada respiración un acto de voluntad pura.

Intentó moverse, pero el mundo giró violentamente, un mareo punzante que amenazaba con arrojarla de nuevo al frío suelo de roca. Cerró los ojos, no por desesperación, sino por la necesidad de anclarse. En esa oscuridad impuesta, buscó la única luz que le quedaba: Wolf.

Los recuerdos de él no eran solo imágenes; eran un soporte. Revivió la intensidad de sus ojos grises en sus entrenamientos, el tono grave y firme de su voz diciéndole: —Puedes caerte, Chri